LA NATIVITÉ DE LA VIERGE MARIE -

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UNE NAISSANCE  DANS LE SECRET DU DESSEIN DE DIEU

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Certaines de nos fêtes ne racontent pas toujours un événement dont nous possédons le récit dans l’Écriture…

Pourtant, nous constatons qu’elles ont traversé les siècles… Pourquoi ? Tout simplement parce qu’elles ont été portées par la prière de l’Église. Elle on été méditées par les Pères. Et elle furent chantées dans notre liturgie.

La Nativité de la Vierge Marie, célébrée le 8 septembre, appartient à ce mystère discret.

L’Évangile ne nous dit rien de sa naissance. Il ne donne ni son jour, ni son lieu, ni le nom de ses parents. Il ne nous montre pas l’enfant que fut celle qui deviendra la Mère du Seigneur. Et pourtant, lorsque l’Église célèbre aujourd’hui sa naissance, elle contemple, dans le secret d’une naissance humaine, l’un des commencements cachés du mystère de l’Incarnation.

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QUAND L’ÉCRITURE GARDE LE SILENCE

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Ce silence de l’Évangile pourrait nous étonner. Nous aimerions connaître Marie avant Marie, pénétrer dans son enfance, savoir comment elle grandit, entendre les premières paroles de celle qui recevra un jour la parole de l’ange. Mais l’Écriture ne nous est pas donnée pour satisfaire cette curiosité. Elle nous conduit vers le mystère du salut. Lorsque Marie apparaît dans l’Évangile, elle apparaît déjà dans cette lumière : une jeune fille de Nazareth, humble et inconnue du monde, à qui Dieu demande de devenir la Mère de son Fils.

Ce que l’Évangile tait, la piété chrétienne a pourtant cherché très tôt à le méditer. C’est dans ce contexte qu’apparaissent les récits que nous appelons apocryphes, notamment le Protévangile de Jacques, composé probablement au IIᵉ siècle. Il raconte que Marie serait née de Joachim et d’Anne, deux époux longtemps privés d’enfant. Leur stérilité devient alors le lieu d’une intervention de Dieu. Comme souvent dans les récits bibliques, lorsque la vie semble humainement fermée, une promesse commence à s’y dessiner. La naissance de Marie apparaît ainsi comme un don reçu là où l’espérance semblait s’être épuisée.

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SAINT JOACHIM ET SAINTE ANNE

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Il nous faut comprendre, ici, ce que l’Église fait de ces récits…

Elle ne les reçoit pas comme une autre Bible et ne leur attribue pas l’autorité qui appartient aux Écritures canoniques. Elle ne transforme pas non plus chacun de leurs détails en chronique historique. Mais elle ne les rejette pas avec mépris. Car un récit apocryphe peut conserver la trace d’une tradition ancienne, porter la mémoire d’une communauté chrétienne et exprimer, à sa manière, une méditation sur le mystère de la foi. L’Église discerne, reçoit certains motifs, en écarte d’autres, et les relit à la lumière de ce qu’elle a reçu des Apôtres.

Ainsi les noms de Joachim et d’Anne ont-ils pris place dans la tradition chrétienne, bien qu’ils ne figurent pas dans les Évangiles. Leur histoire elle-même a nourri la méditation des siècles. Anne, stérile et devenue mère par grâce, rappelle ces femmes de l’Ancien Testament dont l’impossibilité humaine devient mystérieusement le seuil d’une promesse. Elle évoque en particulier Anne, mère de Samuel, et avec elle cette longue histoire biblique où Dieu semble attendre que toute puissance humaine soit épuisée pour faire surgir ce qui vient de lui.

Ce rapprochement n’est pas sans importance. Il montre déjà comment les chrétiens anciens ont lu la naissance de Marie : non comme un prodige isolé, mais comme un événement inscrit dans une histoire beaucoup plus vaste. Dieu prépare. Dieu conduit. Dieu fait mûrir son dessein à travers des générations dont les hommes ne perçoivent pas toujours le sens.

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QUAND LES PÈRES RELISENT LA TRADITION

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Les Pères de l’Église vont précisément accomplir ce travail de lecture…

Ils ne cherchent pas seulement à savoir comment Marie est née ; ils cherchent à comprendre ce que signifie son existence dans le dessein de Dieu.

Jean Damascène, au VIIIᵉ siècle, reprend ainsi la tradition de Joachim et d’Anne et la replace dans toute l’histoire sainte. Il voit dans la naissance de Marie l’aboutissement secret d’une préparation commencée bien avant elle. La stérilité d’Anne lui rappelle les anciennes stérilités devenues fécondes par la puissance de Dieu. Marie appartient à la racine de David et à la promesse faite à Israël. Elle est préparée comme un temple pour celui que les cieux ne peuvent contenir.

Sous sa plume, le récit de la naissance cesse donc d’être une simple histoire touchante. Il devient une contemplation du dessein divin. Marie n’est pas apparue soudainement au bord de l’Évangile : elle appartient à cette longue attente d’Israël qui conduit jusqu’à l’Incarnation. Et si sa grandeur est incomparable, ce n’est pas parce qu’elle serait séparée de l’histoire du salut, mais précisément parce qu’elle en constitue l’un des points les plus secrets et les plus décisifs.

Saint Jean Damascène aime aussi jouer sur le nom d’Anne et sur le thème de la grâce. Il ne s’agit pas là d’une démonstration philologique au sens moderne, mais d’une manière propre aux Pères de faire résonner un nom avec un mystère. Là où l’homme ne voyait qu’une stérilité, Dieu faisait déjà place à la grâce. Et cette grâce devait un jour conduire jusqu’à celle qui porterait dans sa chair le Verbe fait homme.

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LA GRÂCE QUI COMMENCE DANS LE SECRET

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Marie vient ainsi au monde comme un don…

Rien, extérieurement, ne semble encore annoncer ce que cette enfant portera un jour. Le monde ne connaît pas son nom. Jérusalem poursuit son histoire, les empires passent, les puissants inscrivent leurs victoires dans la pierre, tandis qu’une petite fille naît dans une obscurité que l’histoire profane ne juge pas digne de retenir. Et pourtant, aux yeux de la foi, quelque chose commence.

C’est peut-être l’une des beautés les plus profondes de cette fête : elle nous fait regarder Dieu à l’œuvre avant que son œuvre soit visible. Le salut lui-même ne commence pas dans l’éclat d’un palais. Il avance dans le secret d’une famille, puis dans le silence d’un village de Galilée, jusqu’au jour où une jeune femme reçoit la visite de l’ange. Avant le fiat de Nazareth, il y a donc cette longue préparation que Dieu seul connaît.

La Nativité de Marie nous apprend ainsi à regarder l’histoire avec les yeux de la foi. Nous sommes souvent tentés de ne reconnaître comme important que ce qui paraît, ce qui s’impose, ce qui laisse une trace. Dieu agit autrement. Ce qu’il destine à porter une lumière immense peut commencer dans une obscurité presque parfaite.

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DE MARIE AU CHRIST

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Mais cette fête ne trouve son véritable sens qu’en Jésus-Christ. Toute la grandeur de Marie vient de celui qu’elle recevra. Les Pères ne cessent de revenir à cette vérité. Lorsqu’ils la proclament Theotokos, Mère de Dieu, ils ne cherchent pas à détourner vers elle la gloire qui revient au Christ ; ils défendent le mystère même de l’Incarnation. Celui qui naît d’elle est véritablement Dieu fait homme. Celui qu’elle porte dans son sein est le Verbe éternel.

Ainsi la naissance de Marie est déjà tournée vers Jésus. Elle appartient à cette immense préparation par laquelle Dieu conduit l’humanité jusqu’à la venue du Sauveur. Il y a, dans cette enfant encore inconnue, quelque chose de l’aurore : non pas encore le jour, mais ce qui annonce que le jour approche.

C’est pourquoi il faut aussi se garder de projeter sur les paroles des Pères les définitions théologiques des siècles ultérieurs. Lorsqu’ils contemplent la sainteté exceptionnelle de Marie et l’action de la grâce en elle, ils parlent avec le langage spirituel et théologique de leur temps. Ils n’ont pas encore formulé, dans les termes précis de la théologie ultérieure, le dogme de l’Immaculée Conception. Mais ils perçoivent avec une force admirable que celle qui devait devenir la Mère du Seigneur est enveloppée, depuis les profondeurs de son existence, dans un dessein de grâce.

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QUAND LA TRADITION DEVIENT LITURGIE

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Ce qui était raconté dans les anciens récits va peu à peu être contemplé dans la prière de l’Église.

Cette fête de la Nativité de Marie apparaît à Jérusalem, autour d’une dédicace célébrée le 8 septembre, puis elle gagne Constantinople et, au VIIᵉ siècle, Rome. Les siècles passent ; les récits changent de forme ; mais la liturgie demeure.

Et la liturgie accomplit ici quelque chose de remarquable. Elle ne cherche pas à combler le silence de l’Évangile par une prétendue certitude historique. Elle chante le mystère qui se laisse entrevoir à travers ce silence. Dans la tradition byzantine, la Nativité de Marie devient le « prélude de la joie universelle ». Jean Damascène peut alors s’écrier : « Aujourd’hui est pour le monde le commencement du salut. »

Tout est là.

Non pas que le salut commence sans le Christ, mais que commence à paraître celle par qui le Christ recevra de notre humanité sa chair. Le commencement demeure encore caché, mais l’Église sait déjà quelle lumière il porte.

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LA PREMIÈRE LUEUR

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Le 8 septembre, nous nous tenons donc devant une naissance dont l’Évangile ne nous a rien raconté et que pourtant l’Église célèbre depuis des siècles. Ce silence n’est pas un vide. Il nous rappelle seulement que l’œuvre de Dieu commence souvent là où le regard des hommes ne s’arrête pas. Une enfant vient au monde, inconnue encore, et nul ne pourrait deviner ce que Dieu a déposé dans cette naissance.

Marie vient de naître, et déjà l’histoire s’incline silencieusement vers Nazareth, vers l’Annonciation, vers Bethléem. Ce qui paraît n’être qu’un commencement obscur appartient à une histoire qui, depuis longtemps, cherchait son accomplissement.

Peut-être est-ce aussi pourquoi cette fête parle si justement à notre foi. Nous voudrions connaître d’avance le sens de ce que nous vivons, discerner immédiatement le fruit d’un commencement, voir la lumière avant même que l’aube ne paraisse. L’Église nous apprend ici une patience plus profonde : celle qui sait que Dieu peut être à l’œuvre dans ce qui demeure encore caché.

La Nativité de Marie n’est donc pas seulement la mémoire d’une naissance ; elle est la contemplation d’une promesse qui prend chair dans le silence. Et lorsque l’Église se tourne vers cette enfant, elle regarde déjà plus loin qu’elle-même. Car toute sa beauté vient de celui qu’elle recevra, toute sa grandeur de celui qu’elle portera.

Une naissance cachée, et pourtant le commencement d’une joie qui deviendra universelle.

À l’horizon de cette aurore, il y a déjà…. le Christ….

Abbé VALERIAN

08.09.2026